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Poesía

Ayer escribió su nombre en el culo de una chica.

Por la mañana ella le miró mientras él, en el marco de la puerta, sujetaba su ropa. Lo suficientemente lejos como para que ella se levantase a cogerla. Pegó un buen vistazo a su cuerpo desnudo, sin cortarse ni tres.

Y se sintió de puta madre, joder.

Porque, en esos ojos, y en otros antes, vio que lo mejor de él es lo cabrón que puede ser a veces.

Así que, colegas, a la mierda la poesía.
Vamos a divertirnos.
¿No?

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Comments

A mí me parece que las dos partes tuyas la de cabrón y la de poeta te hacen ser así, y a mí no me gustaría que cambiaras ninguna de las dos. ¿he hecho algo para qué no me respondas al correo? Besos Carol

hola, este el unico blog intimista k conozco k no es infumable

saludos

Hola Carol, ya te respondí en el mail, disculpa la demora pero he ido bastante liado.

En cuanto a las dos partes... en fin, no confundamos al escritor con lo escrito. O sí. =)

Besos y saludos al pez.

Hola Inner,

Muchas gracias por tu comentario, siempre está bien saber que uno no es el único al que sus cosas distraen.

Un saludo desde aquí para ti también.

Breve, claro y conciso. No se puede decir más con menos. Muy bueno. Por cierto, sigo esperando respuesta al e-mail que te envié. Un saludo.

Me ha gustado tu blog, tu forma de escribir, un buen sitio.;) feliz navidad!

el caracol necesita la baba para desplazarse,
donde vá...
ese ya es otro tema...

Pues me da que me voy a enganchar a este blog y no va a ser poco.

Un saludo.

Maribel

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